Winter ist´s, es ist April.
Es schläft die Lust und dreht sich
leidenschaftslos im Zentrum Ich,
das nichts fühlen will.

Fühlt doch und klagt,
beklagt, es sei so einsam auf der Welt.
Da ist der Acker, doch kein Pflug, der ihn bestellt.
Nichts gewonnen - nichts gewagt.

Sitzt da und fühlt sich, fühlt sich ganz allein.
Der Himmel draußen läßt die Muskeln spielen.
Und in die Welt, bevölkert von so vielen,
horcht es sich hinein.

© /.. Feli ../ in jungen Jahren

           
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